Il était sept heures, un mardi d'octobre, et la pluie tambourinait sur le toit de l'abri de jardin. Didier, 58 ans, tenait sa tasse de café d'une main et soulevait de l'autre le couvercle vert de la cuve. Le niveau montait encore, il entendait l'eau couler dans la gouttière avec un bruit régulier, presque rassurant. Ce matin-là, il était fier de lui.
Il est 5 h 04 au four de la cuisine, et le parquet du couloir craque déjà. Claire entend d'abord le froissement d'une couverture traînée au sol, puis la petite voix qui chuchote trop fort à travers la porte. Dehors, la rue de Nantes est noire, mouillée, sans un bruit de voiture. Noé, quatre ans, tient son lapin par l'oreille et annonce que c'est le matin.
Il était sept heures et demie, le givre craquait sous les sabots de Gérard dans l'allée du jardin. Le cerisier, nu, portait déjà ses quatre boules de graisse, serrées dans leurs filets verts. Une mésange charbonnière attendait sur la gouttière, la tête penchée. Gérard a souri, a soufflé dans ses mains, puis il est rentré mettre le café en route, satisfait.
Il était sept heures, un matin de juin, et la tondeuse venait de se taire au fond du jardin. Josiane poussait la brouette pleine d'herbe tiède, l'odeur verte collée aux mains. Elle s'agenouilla devant les rangs de poireaux, étala la tonte à pleines poignées, bien épaisse. Ce geste-là, elle le croyait sage et économe, le genre de geste qui ne trompe pas.
Un dimanche de novembre, vers dix heures, le râteau de Gérard grince sur l'herbe mouillée. Au fond du jardin, près du vieux prunier, le tas de feuilles atteint presque ses genoux. Il sort de sa poche la boîte d'allumettes, celle de la cuisine, et craque la première. Une odeur douce et âcre monte, la même que dans son enfance.
Il était un peu plus de dix heures, ce mardi de mars, quand Monique a entendu le clapet de la boîte aux lettres claquer contre la porte. Elle a posé son bol de café sur la toile cirée, enfilé ses chaussons et traversé le couloir carrelé. Parmi les prospectus, une enveloppe blanche à fenêtre portait le logo de la Direction générale des finances publiques.
Le stylo bille grattait le talon du chéquier, sur la toile cirée à carreaux de la cuisine. Il était un peu plus de neuf heures, un mardi d'octobre, et la radio murmurait la météo. Gérard, 76 ans, recopiait le montant de sa taxe foncière, 1 148 euros, comme chaque automne. Dehors, le portail du voisin grinça.
Samedi, huit heures et quart, la visseuse grésillait déjà au fond du jardin. Gérard, genoux dans l'herbe mouillée, alignait la troisième lame de pin traité contre son poteau, le niveau à bulle posé en équilibre sur l'épaule. Derrière lui, le vieux grillage vert gisait roulé en boule près du composteur. Chantal apportait deux cafés, et le clocher de l'église sonnait la demie.
Un samedi de novembre, vers dix heures, l'échelle d'aluminium grinçait contre la façade. Gilles, gants de jardin aux mains, plongeait le bras dans la gouttière et en ressortait une bouillie brune, froide, qui sentait la terre mouillée. Au-dessus de lui, le chêne du voisin agitait ses dernières feuilles dans le vent. Une nouvelle pluie s'annonçait pour le soir, et l'eau débordait déjà.
Il est 18 h 40, un mardi de janvier, et la clé tourne dans la serrure avec un petit claquement sec. Julien pousse la porte, garde son manteau sur le dos. Dans le salon, l'air est froid comme dans une cave. Sur la grande baie vitrée, des gouttes glissent lentement et forment une flaque sombre sur le rebord en bois.
Un dimanche matin de novembre, vers neuf heures, la machine a poussé un long grincement métallique avant de s'arrêter net. Dans la buanderie de sa maison de Villeurbanne, Claire s'est accroupie devant le hublot. Le linge baignait dans une eau grise, immobile, et une odeur de caoutchouc chaud flottait dans la petite pièce sans fenêtre.
Dimanche, neuf heures et quart, la radio grésille sur le rebord de la fenêtre de la cuisine. Martine, 58 ans, ouvre le placard du haut et sort les paquets un à un, comme chaque premier dimanche du mois. Elle retourne chaque boîte, plisse les yeux sous ses lunettes, puis laisse tomber un sachet de riz dans le grand sac posé à ses pieds.
Il était un peu plus de neuf heures, un mardi d'octobre, quand Monique a tourné la clé dans la serrure du troisième étage. L'odeur de lavande et de vieux papier l'a saisie aussitôt. Sur la table en formica, la boîte à biscuits de sa tante Jeanne attendait toujours, avec ses factures pliées en quatre. Le radiateur électrique, sous la fenêtre, a claqué en refroidissant.
Il était sept heures et demie, un mardi de novembre, et la cuisine sentait encore le gratin de la veille. Gilles tenait la casserole au-dessus de l'évier, les manches retroussées. L'eau grise stagnait, immobile, avec quelques grains de riz qui tournaient lentement. Un petit glouglou remonta du siphon, comme un soupir, puis plus rien. Il posa la casserole et alla chercher le paquet de bicarbonate.
Il est vingt-deux heures, la hotte ronronne encore au-dessus des plaques tièdes. Claire pulvérise trois jets de vinaigre blanc sur le marbre clair, l'odeur aigre lui pique un peu le nez. Elle frotte en cercles avec une microfibre bleue, écoute le chiffon couiner sur la pierre. Ce geste, elle le répète tous les soirs depuis l'automne, avec la satisfaction tranquille de celle qui a enfin bien fait.
Il était un peu plus de dix heures, un dimanche de novembre, et la brume collait encore aux haies. Au fond du jardin, Gérard a craqué l'allumette sous le tas de feuilles de chêne, accroupi, les genoux dans l'herbe mouillée. La fumée blanche est montée lentement, avec cette odeur douce qu'il connaissait depuis l'enfance. Il s'est relevé, satisfait, le râteau à la main.
Vingt-deux heures, une lampe de jardin qui grésille au-dessus de la porte-fenêtre. Gérard pose la soucoupe ébréchée sur la dalle, juste à côté du pot de romarin, et verse le lait d'un geste lent. Puis il éteint, s'assoit dans le noir derrière la vitre. Dans la haie de troènes, un froissement de feuilles sèches, un petit souffle, et le hérisson apparaît.
Sept heures du soir, fin septembre, et la lumière dorée traînait encore sur les tomates qui finissaient de mûrir. Claire posa le plat de courgettes sur la table de la terrasse, tira sa chaise, et entendit ce petit sifflement aigu près de son oreille. Elle frappa sa cheville sans regarder. Puis son mollet. Puis son bras, où une tache noire et blanche venait de se poser.
Il était presque dix-neuf heures, un mardi de mai, et la cage de transport sentait encore le plastique neuf. Camille, 34 ans, attendait sur un trottoir de Villeurbanne, devant un immeuble aux volets bleus. Au troisième étage, une fenêtre s'est ouverte, une voix a lancé un prénom, puis un miaulement minuscule a traversé la cour. Elle a souri sans même voir le chaton.
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