
Il brûle ses feuilles mortes au fond du jardin comme son père : une heure plus tard, un agent municipal sonne au portail avec un carnet
Il était un peu plus de dix heures, un dimanche de novembre, et la brume collait encore aux haies. Au fond du jardin, Gérard a craqué l'allumette sous le tas de feuilles de chêne, accroupi, les genoux dans l'herbe mouillée. La fumée blanche est montée lentement, avec cette odeur douce qu'il connaissait depuis l'enfance. Il s'est relevé, satisfait, le râteau à la main.






